Была весна. Светил весёлый рог,
И соловьи захлёбывались рьяно.
Ты снова смог, хотя давно не мог
Сыграть рапсодию на старом фортепьяно.
Смотрела я, как медленно в траве
Скользили пятна, золотистым кладом.
И чувства, вдруг ожившие во мне,
Вливались в сердце позабытым ядом.
Два одиночества… Который год подряд,
Мы рядом, но не ранены Амуром.
Наверно, нет стрелы. Но люди говорят,
Он с пассией сидит под абажуром…
Чаи гоняет с пышками, пострел,
Глаза глядят задумчиво-устало.
Года идут. Мальчишка постарел...
А стрел любви – всегда недоставало.
17.09. 2019.
Амур. (иллюстрация из инета)
Отзыв от Сергея Марусенко.
Продел сквозь тучу месяц рог.
Я улыбнулся глупо, пьяно.
И, отхлебнув остывший грог,
Отважно сел к фортепиано.
И стал "играть", тревожа ночь
И отравляя шумом души.
Бежал Амур куда-то прочь,
Плотнее затыкая уши.
Я всё играл. Закат горел.
Река волной крутой катила.
Амуру, видимо, не стрел -
Терпенья просто не хватило!