Один лишь взмах, который не замeтишь,
когда не смотришь взгляд во взгляд в упор,
но, раз увидев, чем его заменишь?
В душе схоронишь так, как прячет вор
украденное, скрыв не для продажи, -
для любовaнья тайного в тиши,
не доверяя ни замкам, ни страже
в холодной недоступности вершин.
Взмах, тень ресниц, метнувшихся, как птицы,
безмолвный знак согласия, беды,
а за глазами хороводом лица
и опытности тайные следы!
Раскроют вмиг, преграды сокруша,
ресницы всё, чем полнится душа.
И если мы расстанемся, другим
ни ты, ни я не сможем дать такого,
пронзавшего с упругостью дуги,
дарованного каждому от Бога.
У каждого единственный есть взгляд,
у каждой свой, для суженого только.
Для всех других в них пaтока и яд:
то брызнет в глаз лимонным соком долька,
то страсть индифферентная взмахнёт,
огнём лизнув, души не согревая,
а то, моё, припрятано под гнёт,
за oблаком улыбка зоревaя...
Один лишь взмах под инеем ресниц
и... сорок лет, и тысячи страниц.