Поэт стихи не сочиняет,
Лелея чувства на листе...
Душа к душе все принимает,
Как принимал Он на кресте...
Прозаик слов не подбирает,
Их просто в бронзе откует...
Ни за кого он не страдает,
Словами молча слезы льет...
И композитор не играет,
Все звуки радугой взмахнет...
Он ноты в косы заплетает,
И тихо в тишине живет...
Художник кисть не отрывает,
Следы оставив на холсте...
Натуру он не выбирает,
Она пропала в темноте...
Ваятель лишнее отсечет,
Надгробье в мраморе застыв...
Пусть все пройдет, ведь время лечит,
Крылами ангела сложив...
Мгновенье остановит в рамке,
На глянце пленки закрепит...
Тот мастер света наизнанку
Вас улыбнуться попросит...
Певец услышан небесами,
Себя не слышит никогда...
Кто там не подпевает с нами,
Кто слов не знает иногда…
Блажен тот труд творцов творений,
До поздней ночи, до зари...
Уколом холодок презрений
Тех, кто не принял свет любви...