А ведь ты могла её не узнать.
Ты могла её никогда не встретить.
Сидя дома, в кровати, не вспоминать.
Не ждать сообщения, чтобы ответить.
Ты могла не узнать о её цвете глаз.
Не узнать о любви к шоколаду и кофе.
Не запомнить каждую из её фраз.
И не оказаться с ней в Петергофе.
Ни на фото, ни в жизни её не увидеть,
Не поймать на себе укоризненный взгляд,
Не суметь помешать тем, кто хочет обидеть,
Не помочь ей на завтра выбрать наряд.
Ты могла не узнать как она засыпает,
Не почувствовать вкус её тоненьких губ,
Не увидеть улыбку, когда рассветает,
Не суметь защитить, когда кто-то с ней груб.
Ты могла не узнать о её квартире.
Маленькой, съемной, но зато ЕЁ!
Не сказать, что она - лучшая в мире.
Не увидеть какое на ней бельё.
Не почувствовать запах её волос,
Не коснуться рукой её кожи,
Не задать ей тот самый, главный вопрос.
Не бояться ответа до дрожи.
Но ты знаешь её от макушки до пят.
Знаешь страхи её и желанья,
Знаешь что означает прищуренный взгляд,
Знаешь что причиняет страданья.
Ты всё знаешь о ней, а она о тебе.
Всё задумано так или всё совпаденье?
Благодарны должны быть за это судьбе?
Или списывать всё на везенье?