На самом деле смерть – что то вроде шанса,
который выпадает не всем, и не всем честно.
Я не про то, что все мы умрем, нет.
Просто не всем удастся с собой расстаться,
зная причину, предполагая время и место,
словно бы – перед уходом выключив свет.
На самом деле сперва ожидать ошибки –
это вполне естественно для человека,
это надежда и каждый мертвый её хранит.
Живые люди губы складывают в улыбки,
выходят за дверь и плотно сжимают веки.
В их душах ужас и облегченье, и стыд.
Если больше нет сил думать о жизни,
если решил всё закончить совсем, навечно,
гулкой гладью воды, скрежетом поездов,
какая разница, как там тебя услышит
на том конце провода этот, небессердечный?
тем более, что трубка вовсе без проводов.
Какая разница, что он теперь годами
видит тебя в каждом случайном прохожем,
думает – если бы всё повернуть назад?
Словно идёт и идёт твоими следами,
словно ими весь мир для него исхожен,
при том что ни капли не был ни в чем виноват.
И вот стоишь в темноте, пытаешься слушать,
не можешь поверить (и вы тоже не верьте),
в холодную тяжесть чьих-то последних слов.
И ноги держа в тепле, а в холоде душу,
ты можешь теперь воздерживаться от смерти,
как можно дольше, поскольку и сам мертв.