Еще тепло нам дарит день,-
но все быстрее ночь приходит,
Везде порядок свой наводит...
Она растет,- и ей не лень!
Но наше все ей не такое,-
Ей нужно мертвого покоя...
Вот только от ее идей
мы не в восторге, как ни странно,-
Нам о таком покое рано...
Нам поднимать еще детей,-
туда, на будущие весны,
А это без того непросто...