storyteller

солнце мое лежит на траве, не движется, сердце мое дрожит под открытой книжицей, все из груди повырезано, покоцано, не угадать, что будет на дне колодцевом. кровь от руки к руке потихоньку тянется, мажет собой ладонь да чужое платьице, мне бы дрожать, пока еще телу помнится, как отбывать повинность простой паломницей. веки горят бессмысленным белым пламенем, не потушить ни воплями, ни рыданием, можно одно: держаться прямой и ласковой, заговорив любого своими сказками.