Писала все, что писалось. Сейчас понимаю, что бы сотворить, что то свое, нужно было научиться жить и "плавать" - набираться знаний и пониманий у кого то...Благо были и есть столпы...
К Бахчисарайскому фонтану…
К Бахчисарайскому фонтану
Вернулся сказочный поэт;
Он дарит вновь букет романов,
Он в радость лоска при одет.
И ни секунды в промедленье,
Перо танцует и шалит
И фанты дарит и веселье
Свободу пьет, жизнь не хулит.
Проснувшись утром, спозаранку,
Объехать местные пруды;
Девице ветреной Наталке
Писал ей сон, ее весны.
К себе вернувшись лишь на утро
Кутив, в вине свой дар умыв,
Вздремнув казалось лишь минутку;
Проснулся в час иль в два, иль в три.
Сирень, казалось уж завяла,
Вчера лишь сорвана была
И радость, что траву примяла,
Куда - то тихо утекла.
Проснувшись, маялся, от скуки
Его распухший, здравый мозг
И снова ставленник наук сей
Крутил, как прежде скромный нос.
Он не жалел! Но что Вы? Право!
Но и к повторам не готов,
Что бы Наталка ни встречала,
Он говорил, что не здоров.
Теперь — писал он,
В чувстве меры — совсем себя не находил:
Себя ссылал он на галеры;
Где женщин нет и пир, не пир.
Но вам, конечно, может статься,
Что это слабость иль порок;
Лишь с музой милой не прощаться
Он мог идти на сто дорог.
На сто быть может — это много,
Хотя б на новую одну, за ней другую,
Понемногу, он шел, искал вновь, ту — одну,
Где муза грезилась ему.
Испив свое все красноречье
Он шел в народ и там черпал...
Народ не глядя на увечья,
Его пером короновал.
Вернувшись в свет: девицы, кони,
Кареты, проза и балет;
И мышь летучая не тронет,
Пока, что фрак - не белый цвет.
И упоенье славой чести
Вновь настигало и несло,
Из под пера вновь в море лести
Сквозил опасный эпиграмм.
И был он веселей веселых,
И вновь писал и вновь шалил
И в музе вновь нашел влюбленным
Себя и снова стих творил.
Творил! Пока хватало сил...
Пока крыла все не сносил...
***
У той красавицы, что руки целовал
Вдруг обнаружился искусственный «провал».
Привалом ты его не назовешь –
Полетом мысли, чувственный вопрос
20.04.14.