Кто не писал, тот не поймёт

Бежит, торопится строка,
Стихи в ночи слагаю,
Слова слетают с языка,
Их как раствор мешаю.

И мысли разум теребят,
Им муза подпевает,
Поит их рифмой как ягнят
И в гурт соединяет.

Вновь держит цепко эту нить
И мысли выпрямляет,
Процесс идёт и вновь творить
Бесшумно заставляет.

На первый взгляд, почти шутя
Стих форму обретает,
Бывает мал он как дитя,
Но чем-то подкупает.

Кто не писал, тот не поймёт
То сладостное время,
Когда стихом душа поёт
И муза целит в темя.