на кладбище
* * *
Шелести в прохладе ветра, роща, –
Величава сердцу эта грусть.
Здесь земля хранит людские мощи,
Небеса покрыли синью Русь.
Так нигде не чувствую разлуку, –
У крестов могильных – глухота.
От усопших ни письма, ни звука
Для души не будет никогда.
Я не раз такое ощущаю
В шелестящей зелени берёз.
Хоть мечта раздумий не святая, –
Пробирает истинно до слёз.
2019