Хотелось бы мне верить,
Что этот день настанет…
Начну писать о том, как за окном
Травинки шепчутся.
Про небо с облаками,
Про то как весело
Чай прыгает в стакане.
Про запах хлеба.
Про рассвет.
Про тёплый ветер.
Про дерево, укутанное снегом.
Про утреннюю негу в лесу.
Про суп. Про дверь.
И про уютную постель.
Про орхидеи.
Про пионы.
Про тех, на лавочке, влюблённых.
Про свет луны,
Про шелест под ногами…
Не буду больше видеть сны,
Не стану жаловаться
И лепетать о муках бытия,
Бежать куда-то,
Без конца страдать.
Как знать,
А может, я не я?
И тоска не моя?
Наживная.
Я не знаю,
Наступит ли когда-то этот день…
Мне мама говорит, что дребедень
Моя поэзия.
Я обижаюсь.
Так больно режут без ножа.
А, может, правильно,
Да поделом?
Мне б написать стихи про клён,
Про море синие, и в нём
Корабль с парусами.
Чаинки успокоились в стакане.
И вот меня уже ничто не ранит.
И растворились муки бытия.
И я уже совсем совсем не я…