Никто. Никто. Никто из окружения не понимает этого.
Все. Все. Все тактично проходят мимо.
Единицы крутят у виска и крестятся,
Мол, окстись, ты не в своём уме, дитя.
Единицы готовы уделить минуту,
Поблагодарить или восхититься даже.
Но такие словно сухие спички в мокром коробке:
Редки. Ценны. Скорее, вымышлены…
И для чего же тогда я здесь?
Для чего мне эта рука?
Для чего мне этот тихий час?
Для чего эти мысли?
А эта уязвимость?
Для чего эта хрупкая скрижаль под рёбрами?
Должно быть, Вселенная смеётся над поэтами.
Бесполезные создания,
Оторванные от мира,
Пришитые к изнаночной стороне.
Любое движение мысли словно выстрел.
Больно. Но кому какое дело?
Беспокоятся здесь только за износ плоти.
И лечат. Лечат. Лечат душу спиртом и беготнёй по кругу.
Никто. Никто. Никто из окружения не понимает этого.
Быть может, рожденный через сотню лет
Пошлет привет
А лучше посадил бы дерево
В память о страждущих поэтах всего света.
Сегодня людям не до этого.
«У меня нет времени» — говорят они.
И не поспоришь с ними,
Времени то и впрямь нет…