Вы подарили мне любовь, а я не знаю чем ответить.
Вы мне открыли в небо дверь и мой наполнили бокал.
Играют листья в волейбол. Сентябрь откручивает вентиль.
И я шепчу в сердцах: «Не верь!» – и улыбаюсь абы как.
Вы подарили чувство мне, совсем понятья не имя,
что я живу, пишу, ищу и слушаю, как льётся дождь.
Но на войне, как на войне: рука замёрзшая немеет.
Не безобиден мой прищур, буравящийся сквозь галдёж.
Вы подарили мне меня и от меня мою свободу.
Вы дали шанс Вас не узнать и потому не позабыть.
Я – тот, который, семеня, шатается по небосводу
границей города и сна. По ходу сорванной резьбы.
Я умоляю… никогда на мой призыв не отвечайте.
И будет тёплым новый день, пусть Бабье Лето не Весна.
Дождь не прозрачнее слезы. В нём нету никакой печати.
А эти строки – дребедень, звучащая как новизна.
Небрежно бережный фокстрот. Мы друг о друге без понятья.
Маэстро не внушайте мне, что это все обычный сон.
Открытый шкаф. Морковный торт. Любить – престранное занятье.
Но мир не сделался темней и значит – в этом есть резон.
< 20 сентября 2019 года >
Изображение - авторский коллаж
и графическая обработка.
Исходники из интернета
Немного странно и "неудобно" после предыдущего - более чем серьёзного и даже трагичного стихотворения сразу "выдавать" лирику... Но отчасти в этом моё кредо, суть, Возможно - стезя.
Содержание 17-го хронологического сборника
"Время покажет" http://www.stihi.ru/2019/12/31/6835