Строк тускнеет огонь, пожелтели слова,
Рифмы стылой тоской тротуары покрыли,
Протекает дождём строф скупая листва,
От истлевших стихов нет ни пыли, ни были.
Это осень любви… Это осень души
Обсыпает блокнот полотном буквопада.
Это время-поэт ветром вирши вершит.
Это кровью чернил раскрывается правда.
Это наши мечты, что, увы, не сбылись
От начала начал до последней страницы,
Разольют эпилог на оставшийся лист,
И «поэзия нас» будет нам только сниться.
20.09.2019