Опубликовано в журнале "Тропы" №5 2019 г.
Мне не надо, кроме тебя и книги,
ничего – ты знала; теперь ты дома,
обживаешь, все тебе здесь знакомо:
орихалк и мрамор, дворцы, квадриги.
Мечтали по смерти о новом иге,
с каждым днем долила сильней истома,
за недальним ливнем, раскатом грома
счастливые предполагали сдвиги.
Бедная женщина – перст на высоком
месте, ни конца твоей нет, ни края
участи; оставшись в краю далеком,
сердечком бессмертным дрожишь средь рая;
встреть меня, встреть, четки в руках сжимая,
хоть бы ветер бережно вскинул локон.