Отец был самым строгим критиком моих стихов, - с самого детства.
Лето, осень, зима и весна
пролетают тихонько.
То метель бьёт по стёклам окна,
то скворчиха родного скворчонка
кормит вкусненьким червячком
(ой, какая добрая мама!),
то июльское солнце встаёт над холмом -
беспощадное, жгущее пламя.
Детство, молодость, старость и смерть.
Вот и нет человека.
Нет, неправда! Не могут бесследно сгореть,
как пустая, сухая, ненужная ветка,
все сокровища мыслей, стремлений и чувств,
всё, что жило, творило, любило, боролось...
"Папа, где ты?"
"Я здесь. Я сквозь звёзды лечу", -
с высоты отвечает мне голос.