Взгляд его холоден,
Горд он и чинен,
Рука с портсигаром
Дрожит беспричинно.
Курить папиросу
И мёду не надо,
Ловил на себе он
Любовные взгляды.
Но яда полны были
Взгляды любовные.
Тогда же встречал он их
Тайною злобою.
И с поднятым взглядом
Он гордо шагал,
Ведь в обществе этом
Он был маргинал.
Он был театрал,
Музыкант,
Нигилист,
Но, в первую очередь,
Был он артист.
На сцене играл он
Божественно, право.
И зритель вставал
И выкрикивал «Браво!»
И снова ловил он
Те взгляды любовные,
Но не было яда в них,
Не был Он холоден.
Он женщин любил,
А они тихо млели,
Когда он читал
Маяковского в хмеле.
И Блока читал,
Гумилёва,
Полонского,
Цветаеву тоже,
Ахматову,
Бродского.
Никто не вставал,
Не выкрикивал «Браво!»
Вот так тяжела была
Жизнь маргинала.
Взгляд его холоден,
Горд он и чинен,
Рука с портсигаром
Дрожит беспричинно.