Сам книжек вынес на помойку
Так много, что не сосчитать,
Но почему ж пишу я бойко,
На что надеюсь? Не понять.
Вот говорят, что все напрасно,
А мне и без намеков ясно,
Читателей уж нет совсем,
А я пишу стихи. Зачем?
Читать кто будет мои книги?
У каждого есть интернет,
Не покупают нынче, нет,
Произошли большие сдвиги.
Рифмую строчки, как дышу
И все пишу, пишу, пишу…