Странный контур из чрева угла
Проступает пугающей тенью.
Осень-дура сгорает до тла,
И зима уже мерзнет за дверью.
Восковые пунктиры минут
Бесконечной текут вереницей.
И, легко избавляясь от пут,
Режут клинья свободные птицы.
Черный ангел в потертом плаще
Сиротливо сидит возле лужи.
Отчего-то ненужных вещей
Под рукой всегда больше, чем нужных.
Расслоением радует ночь,
Преломляясь на жесткой циновке,
Рвутся нежные простыни прочь,
Прищеплённые к грубой веревке.
сентябрь 2019г.