Молча стою у окна.
За тонкой преградой стекла
Ива гнётся бледна
Под ударом грозы, что пришла.
Воцарилась богиней вовне,
Заиграла на ивовой дуде,
Не позволила быть тишине,
Растворив её в суете.
И внутри у меня суета,
И похожая очень гроза -
На семь замков заперта
И желанье... ей что-то сказать.
Ветер, прильнувший к стеклу,
Пишет водою письмо,
Читая мне его вслух,
Где клянётся, что смог
Свою грозу побороть,
Не поддавшись силе грозы,
Берущей всё в оборот...
Наивный. Дальше сквозит.
Упираюсь лбом в темноту.
Отраженье мне смотрит в глаза,
Переживая свою немоту,
У него-то есть что сказать.
А я всё молчу и молчу,
Вбирая в себя тишину,
Кажется, что ещё чуть -
Возможно, в ней утону...
И тогда под капель стук,
Как вздох отворяемой двери,
В тишине зародится звук -
Слово, которому верю.