Осень

Все стихи написаны давно…
Самому себе признАюсь в этом…
Но стучится осень мне в окно,
как когда-то к Пушкину, поэту.

Лёгкий танец листьев золотых,
действие воспетое в анналах,
растревожил мой ленивый стих,
что урчит, как кот под одеялом.

Вылезай, бездельник, не проспи
свежие и ясные денёчки.
Глазки лапой бархатной протри,
глянь вокруг: всё буковки, да строчки!

Осень, проявляя благодать,
вдохновеньем ищущих одАрит!
Главное момент не прозевать,
в повседневном утонув угаре.

Осень выше лета и мудрей:
вдумчивей и мягче светит солнце,
белый скрип таинственных дверей
тут и там чуть слышно раздаётся.

Признаки мороза и зимы
оттеняют послевкусье лета.
Осень поднимается в зенит,
однозначно возвещая это…

Выпито всё белое вино –
не грущу, мои спокойны мысли:
срок пришёл и свыше уж дано
позволенье на стаканчик виски…

Всё на месте: осень, мир и я!
Нежное тепло гуляет в теле,
и мерцают краски бытия,
еле различимые доселе.

Выйду в сад… позвольте… что за вид?
О таком науке неизвестно:
стих, как кот на лавочке лежит…
весь такой… ко времени и к месту –

совершенный лени образец…
Мне милы его повадки эти.
Что ж я рад! Явился наконец!
Будем вместе… вспоминать о лете.


Рецензии