Он всегда, как осадки, приходит,
Облаком нахмуренных бровей,
С желваками щёк, когда отводит
Рук кольцо. Он ветер суховей.
Всё гадаю, от какой же драмы
Это неприятие других,
Воспаленнность глаз и губы шрамы,
И подглазий тёмные круги?
Эта вечная на жизнь обида,
Этот всхлип: «Оставьте, не хочу!»
Бедный мученик, похлеще Жида
Вечного. Какому палачу
Ты обязан клеймами на теле,
Где ни тронешь – всё везде болит?
Жизни смысл - лелеять невеселье
Собственных придуманных обид.