Ты - рифма каждого изгиба,
Крушение моих основ,
Твоею речью стал верлибр,
Когда иссякла проза слов.
По венам потечёт Бетховен
И сердце нежное замрёт,
Оно - калина красной крови,
Оно - гармония из нот.
Тоскующая непогода
Нас окропила сентябрём,
Как ливень слёз, святую воду
Роняет небо серебром.
Твой пыл ласкает Нараяна,
Туман на берегу огня,
У осени - твоё сопрано,
Что сплошь преследует меня.
Мы - на пороге листопада,
Мы накануне серых дней,
Наш рай - круги больного ада
И Пустота в саду камней.