От вас ,уже совсем, упреки малы,
Скорей плевок,не можете другого,
Поэтам рукоплещут,в гробах залы,
Так, провожают гениев, от слова,
Живым творцам,бывало и цветы,
Дарили ,на подмостках ,вновь и снова,
А те ,наивно прятались ,в мечты,
И думали ,что в людях ,есть основа.
Нет человек ,скорее пустота,
Туда кричать и плакать бесполезно,
Быть ,может плесень,Льды и мерзлота,
Что ноет,днём и вечером болезно.
Ушёл поэт,и хныкнула толпа,
При жизни,им завидовали молча!,
И падали пииты со столпа,
В прощальном миге ,на асфальте корчась.
Наверно ,только женщина поймёт,
Поэта нарисованную душу,
В Плетёный ,в свой уловит перемёт,
И извлечёт творение на сушу.
Страданья их наверное сродни,
Век длится в муках ,жизни их с оглядкой,
Но ,женщин и поэтов не вини,
В своей башке,обыденной ,украдкой.