Побудь поэтом хоть немного.
Немного подержи в руках.
В руках и сердце, эти строки,
Те строки, что кружили в снах.
В снах о цветущем небосводе.
О небосводе звёздных рун.
Рун сокола в святом полёте.
Полёте под дрожание струн.
Струн арфы молодой дриады.
Дриады моря и лесов.
Лесов наполненных прохладой
Прохладой зимних сквозняков.
Тех сквозняков, что водят двери.
Двери в скрипучий хоровод.
Тот хоровод, когда уверен.
Уверен, она не придёт.
Ну не придёт, душа наружу.
Наружу боль, страдания, страх.
Страх, что ты больше и не нужен.
Не нужен даже если в снах.
В снах о испорченной погоде.
Погоде плачущих дождей.
Дождей, что безразличны вроде.
А вроде плачут всё нежней.
Нежней становится и осень.
И осень предлагает чай.
Чай, что тебя однажды спросит.
Спросит: «О ней ли ты скучал?»
Скучал, но это уже в прошлом.
В прошлом усталые стихи.
Стихи писать совсем не сложно.
Не сложно. Эти неплохи?