***

Нет ритма, смысла нет,
Пытливый ум лишился вязи.
Бездарный век одно твердит:
Поэт не ровня всякой мрази.

Пустой карман и мысли стон,
Седой товарищ с думой бьётся.
Мечтает он взойти на трон,
И верит: Бог ещё вернётся.