Людям кажется, что они что-то стоят...
Что же значит их поиск?
Сознание у них непростое.
Им бы в путь, да и, пожалуй, нелегкий...
У них давно испорчены легкие
Табачным дымом...
Я знаю что будет с ними,
Когда они узнают правду.
Им станет очень нелегко.
Им нет покоя,
Ни в чем нет покоя...
Им бы долететь до облаков,
Но они не знают стоит ли.
Они не знают что в этом мире вообще чего-то стоит.
Творец, художник,
Озадаченный этим миром,
Ни для кого не хочет быть кумиром.
Он смотрит на подоконники...
Ему не нужны толпы поклонников,
Ему не нужно море внимания,
Он ищет искреннее любящее понимание.
Тот, который я,
Любит искать в лужах солнечных зайчиков и ответы.
Он любит лето, не курит сигареты...
Он боится любви безответной, беззаветной.
Все, о чем он мечтал - это влюбиться сначала.
Да так, чтоб взаимно, так, чтоб до мурашек по коже.
И так, чтоб не было никого дороже.
Слышать шаги и дыхание,
Чувствовать на расстоянии,
Менять вместе сознание,
По утрам пить кофе и слушать птиц,
Вглядываться в лица.
Зимой - шарф скомканный,
Ломки, когда его нет,
А потом зажигается свет
И звезды снова ясные.
Это, наверное, самое прекрасное,
Что приносит с собою жизнь.
Но ты держись теперь, держись...
А потом, под одним зонтом, по лужам, босиком,
Напрямик, не боясь тупиков,
Ценя этот миг.
И глаза все те же,
Но встречи все реже...
Забывается.
И мечта о тебе не сбывается.
И ты вроде тот, но друг...
А в следующий миг чужой...
Ушел покой...
И начать бы снова быть живой.
Жизнь разбросала
Словно ветер, буйный помешанный.
И совсем не ясно кто же в этом замешан...