Кажется, я посмотрела в бездну!
И никакие это не пародии, а настоящая любовная лирика!
http://stihi.ru/2019/09/03/714
К чему стихи слагаю я натужно
…………………………………
Стою пред Богом голый, безоружный,
А он мне лирой тычет прямо в бок.
Конечно, отказаться я не мог,
И вот – пишу. Упрямо и натужно.
Напряг всю жизнь – ну это ль не издёвка?
Ведь от него бывает геморрой
И прочие приятности порой…
Но, что же делать? Выручай, сноровка!
Несу свой крест – мне в помощь рифмодел,
Негодную обновку вновь надел –
Дарёному коню не смотрят в зубы.
Пишу натужно – без натуги как?
Сонет трепещет на ветру, как флаг!
…Когда б не пародисты-душегубы…
http://stihi.ru/2019/09/08/1836
У женщин в жизни - истина своя
…………………………………
…А у мужчины – истина своя,
С коллайдером она андронным схожа –
Поел, попил, набил соседу рожу,
И затерялся в джунглях бытия.
Проснулся – снова надо пить и есть.
Какая-то толчётся в кухне дура…
Пора за стол. Затушенный окурок
Летит в окно. И пусть сочтёт за честь,
Что рядом сел, не кто-нибудь, а Я.
Внутри меня живёт душа моя.
Не то, что у неё, бездушной твари.
Поем борща, картошки и котлет –
Питаться должен хорошо поэт,
Когда он сыт, то он всегда в ударе.
http://stihi.ru/2019/09/21/896
О, жизнь моя глухая, без просвета
………………………………
Сижу один, вновь без тепла и света!
О, жизнь моя, «иль ты приснилась мне?»
Какое лето? За окошком снег.
Звоню наверх – от Бога нет ответа.
Зачем мне дар? Мне за него не платят,
Не дар, а так – какая-то зола.
Из-за него и жизнь не так легла,
И сам лежу я поперёк кровати…
И чует что-то, что внутри меня,
Что в этот день без света и огня,
Придётся быть мне жертвою невинной.
За свой талант, что свыше Богом дан,
Зарезан буду, как простой баран,
Не доползя до жизни половины!
http://stihi.ru/2019/09/21/2265
Живому тяжело висеть в петле
……………………………………
Поэту тяжело висеть в петле,
Но пародист и тут найдёт зацепку –
Ногой жестокой выбьет табуретку
Поэт качнётся в чужедальней мгле.
Приснится счастье в предпоследний миг –
«Как хороши, как свежи были розы…»
Но призрак удавления угрозы,
Раскачиваясь, наш поэт постиг.
Не доставая пяткой половиц,
Поэт рукою отгоняет птиц –
Стервятники собрались, семь иль восемь…
Поэта очи выклевать хотят,
Так за талант ему, наверно, мстят.
А кто теперь, как он, опишет осень?