Босиком, шурша листвою,
Оставляя влажный след.
Шла осеннею тропою
Та, которой краше нет.
На перстах нет изумрудов,
Нет жемчужин в волосах.
Но горят огнём корунды
На чувствительных губах.
Плющем стан её обвитый,
Янтарем глаза горят.
И задумчиво-открытый
В небеса бросает взгляд.
Там, в зовущей яркой сини,
Над сусальностью аллей.
Провожает в ровном клине
Белокрылых журавлей.
Птицы с древнею тоскою
Всё поют курлы-курлы...
Оставляя под собою
Стернь с остатками золы.
Сентябрь 2019 год