Лето бабье… как встарь, после сна и безумного кросса
По пурге лепестков - в не свою золотую метель!..
Уж на травах густых по утрам и холодные росы,
И скрипит в них, как стул подо мной, по ночам коростель.
Всё, как прежде, и высь, словно сок перекисшей калины,
И, как щёчки твои после сна, надо мной облака,
А меж ними на юг с северов уголок журавлиный,
Словно лодка, плывёт под унывный напев ветерка.
И от яблочных волн, как всегда в это время, тревожно-
Не собрать ведь в ведро облетевшую совесть весны,
Оттого и печаль, оттого и в очах безнадёжность,
И за снег на висках пред собой постоянство вины.
От себя не уйти, как и звёзды не вычерпать дланью,
Что сронил небосвод, уж отчаявшись быть, в озерко…
Пахнет мятою ночь и так поздно зацветшей геранью,
А ещё лебедой и сосцов налитых молоком.
Как же годы летят, уж виски серебристей осоки,
И морщинки у глаз, словно ловчая сеть на дрозда!..
Мне бы снова туда, где лишь мы, пусть лишь краешком ока,
Но, увы, не идут, не бегут в те края поезда.
Только памяти крик, что как стон, сладострастен и громок,
Да вот эта сирень с почерневшей до срока листвой,
Отрывают меня не от дел, от дверного проёма
И зовут всё, зовут, словно в омут, в сентябрь золотой.