Мы живем в урагане тревог и страстей,
И в осеннем тумане поджидаем гостей.
Вот пришли и собрались за круглым столом,
И друг с другом ругались, и молчали о чем?
Не заметив хозяев наливали вино,
Усмехаясь, прощались, чтоб прийти всеравно.
Что там было - не ясно, что там будет потом,
И хотелось напрасно нам мечтать об ином.
Это осень уносит души-листья во тьму,
И зима нас не спросит, мы одни почему.
Одиночество снова подступает во тьме,
И последнее слово долетит не ко мне.
Холод души сжимает, и грустим невпопад.
Да, такое бывает, не вернуться назад.
Там, за гранью событий в тишине бытия,
И в экстазе открытий, что там делаю я?
В листопаде танцую, только с кем, не пойму,
И такую чужую песнь пою я ему.
- Это ты сочинила? –вопрошает шутя.
И какая-то сила вновь уводит тебя.
Осень, друг мой, настала, обнимая тайком.
Я устала, устала говорить все о нем.
Но пирушка, как тризна, нас ведет в этот миф,
Где стучит по карнизам дождь, смывающий мир,
Ничего не осталось, и в ответ тишина,
Навсегда затерялась в эмпирея весна.
Только осени звуки, только с дудочкой Феб
Говорит о разлуке, растворясь средь сфер…
Тени сходятся снова и пирушка в разгаре,
Мой любимый в экстазе, мой любимый в ударе,
И в тумане пророчеств странный отблеск ненастья,
И в толпе одиночеств в обещании счастья.