Пятница. Вечер. Трасса М-8,
Встречных машин мерцают огни.
А по обочинам страстная осень
Золотом стелет, смотри не вспугни!
Серою лентой вьётся дорога,
Сумерки зыбко льются с небес.
Снова в раздумьях, вместо пролога.
Сердце стучит в ожиданьи чудес.
Вёрсты считает трасса М-8,
Вновь я в дороге встречаю закат,
А на обочинах тихая осень
Золотом листьев лупит в набат.