Стихи я буду всё равно писать, -
Кому-то, может, выразить мысль трудно, -
А мне всегда, как лоцману, спасать
Чужие души, что взывают, будто судна.
Пусть кто-то распознает в том маяк,
В таком моём спасительном стремлении.
Покуда свет в нём яркий не иссяк,
Продолжу луч свой длить в стихов горении.
И рукописи тоже ведь горят, -
Как порох вспыхивают, искрами до неба
Они взлетают. Предания говорят,
Что люди ждут стихов, как в голод хлеба.
Поэт, души не зарывай талант
И в топку не бросай своих творений.
Ты - вечной жизни будущей гарант,
И вектор к ней народных настроений.
А стопка рукописная листов
Теплом согреет, думаю, немногих, -
Для массы душ заблудших, одиноких
Важнее будет не зола стихов,
А их призыв, воздушные полёты,
Звучание, ритм. Пусть дарит просветление
Для всех путь указующее чтение, -
Поэтам много на Земле работы.