От лета только куцый кончик,
я не желаю заморочек,
и точно знаю: я не первый,
всё больше не слагаю строчек,
себе трепать не стану нервы,
и воевать с судьбою - стервой,
возьму нож месяца консервный,
и вскрою банку этой ночи,
длиннее ночи, дни короче,
как ветры надо мной грохочут,
а мне никто помочь не хочет,
никто не принимает меры,
и нет в душе любви, и веры,
а ночью вновь все кошки серы...