Жизнь поэта – напряжённа,
Мысли мечутся в бреду,
В стихе бренном отражённы. -
Это всё несёт беду.
То прекрасный стих струится,
Возвышая красоту,
То парит он, словно птица,
Ниспадает в пустоту...
И трясутся его руки,
В бездну падает перо.
Он кричит: «Какие муки!»
Повредив своё крыло.
Вдруг, отвергнув всё святое,
Он орёт, как зверь, во тьму:
«Ненавижу всё живое!
Я так больше не могу…».
То, как волк, в ночи он воет,
То рыдает, как дитя, –
Он могилу себе роет,
От себя во мглу уйдя…
Есть златая середина –
Это дружба, но… стена.
Отдалён поэт от мира,
Но не в том его вина…
Голова пускай седеет
И глаза болят… Пустяк!
Ночь прошла, рассвет алеет…
Говорит он: «Всё ништяк!»
Пётр Павельев
12 сентября 2002 года