Слоями стелятся года,
Лихи что были, и тихи.
Уж голова моя седа,
И там рождаются стихи.
Они приходят ниоткуда,
Из жизни может, или снов.
Ловлю мгновений этих чудо,
Плету венки из ярких слов.
Они, как сладкая отрава
И словно грёзы наяву,
Пишу стихи не ради славы,
А потому, что в них живу.
Обидеть может лишь молва,
Что мысли мол мои сухи.
Но жив, и есть пока слова,
Продолжу вам писать стихи.
И может внук увидя строчки,
Что написал по мере сил,
Стихи мои прочтя до точки
Поймёт, как дед когда то жил.