бывает у осени время субботнее,
когда отсияет листва позолотою,
когда откричат небеса перелётные,
луга завернутся в льняное исподнее,
прильнёт жаравица к подбрюшью болотному,
как россыпь рубинов на бурое брошена,
и роща застынет кобылой стреноженной,
готовясь к безгодью дождливо-холодному.
вот так и душа — отпоёт и отплачется,
пьяна, будто ягоды сок переброженный,
никем не больна и ничем не встревожена…
несуетность эта с лихвою оплачена
монетой литой, что хранила-не тратила,
но вдруг отпустила под горку, беспечная…
прозрачно окно бесконечного вечера —
что было забыто, рисуется набело.
пора созерцанья, пора умиления
и чуткости разума к горней мелодии,
звучи же, звучи, моя вышняя родина,
пусть длится и длится суббота осенняя...