Женщинам-поэтам, увы, не верят,
Ведь женщины - причина поэзии.
Их не так любят и лелеют,
Их не зовут с царями трапезничать.
Привыкли: мужчины-поэты
Прекрасно стихи слагают,
А пока занимаются этим,
Женщины дом убирают.
Женщина варит и моет,
Женщина любит и ждёт,
Выслушает, пожалеет, укроет,
Когда поэта никто не поймёт.
Ну а что, если мы сами поэты?
Если души мятежные в нас?
Какие тут могут запреты
Идти против женских глаз?
И мы ночью садимся и пишем,
Пока дети и муж сладко спят,
Пока где-то квартирой ниже
Танцуют, и пьют, и едят.
В нас тоже есть адское пламя!
И в наших же душах огонь!
Нас в тюрьмы быта не посадишь,
Ты женскую гордость не тронь!
Стервятники гниль собирают...
Ревет одинокий ветер...
Вот так и стихи умирают
В этом неравноправном свете.