Я из всех состою.
Не абсолютно.
Нет им числа.
И я пою.
Мне грустно.
Они не хотели меня.
Себя хотели.
Но пуля, сабля, игла..
Топор иль дубина,
Потом метели..
Собрались как-то,
И после не я.
Они тоже.
Есть такие..
- они говорят Боже.
А мне то как..?
Жить как есть..?
..похоже.
Так вот,
Пока я тут,
Напишу,
Пусть в вечность.
Без звука,
Буквы сложу.
Себе говоря,
.. беспечность.