Белая стена как полотно
И висит на ней всего одна картина
Она висит, закрыв собой окно
Не впуская солнца свет в квартиру.
Но сама она так здорово сияет
Как будто сама сделана из солнца
И плевать что она изображает
А художника не жалко, пусть убьётся.
А художник рисовал её так долго
Что люди сейчас столько не живут
Она вечная, бесценна, но что толку
Его не было и нет, и не найдут.
Белая стена, вся в паутине
Ещё три таких же, потолок, паркет,
Смысл есть, но нет его в картине
Ведь того кто б любовался ею нет.
А в картинку поместилось всё на свете
Все что важно, весь смысл, весь секрет
Внизу подпись: На автопортрете
Человек, его счастливей больше нет.