В слезах, как в стразах, в сереньком пальто,
нам осень о себе наговорила:
- Я мнимая? Я больше, чем никто!
Среды питательной пустая жила.
Не тленье перелистанных времён,
не, югом завербованные, птицы,
а даль в тумане: липовый бульон?
Или альков? В нём - спящая царица.
Весна ей память. Хочешь, вспоминай,
в листве бездомной, что с небесных лестниц
срывается, а ветер, шалопай,
играет c ней, как в “жизнь и смерть” – кудесник.