Так рано он погиб, так рано!
Не заживает эта рана.
Размолвка, поединок, смерть.
Ему не дали постареть,
А написать он сколько мог
Прекрасных и бессмертных строк!
Никто не ждал такой развязки,
Жизнь, к сожалению, не сказка.
Да, был обижен им Мартынов,
Но все надеялись: остынет,
Они помирятся, но нет...
Заряжен смертью пистолет.
Решил поэт: «Стреляю вверх.
Убийство, этот тяжкий грех,
Зачем его на дУшу брать?
Ведь не война, чтоб убивать,
Да и противник мне не враг:
Немножко фат, чуть-чуть дурак.
Жаль, слов обидных не вернуть...»
Мартынов целит - прямо в грудь.
И грянул гром, сгустились тучи.
Смертельно раненый поручик
Упал. И долго плакал дождь
Над ним. Наверно, била дрожь
Майора. Он понять не мог,
Как все случилось. Видит Бог:
Он не желал поэту зла,
Но честь запятнана была.
Погиб поэт - ах, эта честь!
Там 37, здесь 26.
Писать стихи- опасный труд,
Поэты долго не живут.
Честь - оправдание убийства,
И честью хочет всяк прикрыться.
Обиду, ревность, зависть, месть
Удобно спрятать в слово честь.