Прости, что в этом доме не лады -
- Сплошные передёрнутые плечи
И эти бесконечные ряды
Пустых почтовых ящиков под вечер.
Прости за то, что так хотелось жить.
За то прости, что жить не получилось.
Что кончились внезапно этажи,
Те, до которых сердце не добилось.
За то, что так не снилось, не ждалось,
Не чудилось, не грезилось, не звало.
Что многое, казалось бы, сбылось,
Но ограничевалось уровнем подвала.
Прости, что здесь сплошная маята
И сквозняки под утро, и молчание...
А впрочем и прощение - суета,
Такая же, как это вот прощание.