Осень, осень,
будь по строже,
только не вини.
Год за годом дни итожа,
как мгновения они.
Я иду по перелеску,
вся в твоих огнях,
этот день такой же веский,
манит он меня.
Не ужель такая строгость,
в листьях мокрых на траве?!
Лист кленовый у дороги,-
-вспыхнул краской,
на канве.