Испохабленная книга
на столе моём лежит,
нету радостного мига,
на Душе моей дождит.
Бестолковые до жути,
нет фантазии у них.
Урезают грубо, жмутся,
и калечат видом стих.
Разрывают, где не надо.
Однозначная печаль.
Обещала мне награду
за издание медаль.
– Где медаль? – скажи на милость, –
вопрошаю, секретарь.
Или мне опять приснилось,
опрокинул киноварь
и залил слова-игрушки,
книга траурная есть.
Опечаленный А. Пушкин
произнёс: "Где честь?
Где медаль Сороке, други,
с профилем в анфас моим?!
Книга вышла, ох, хапуги,
за доставочку двойным
вы тарифом обложили.
И пришлось вам заплатить.
Возле, около кружили,
продолжаете кружить.
Вам не стыдно, бедолаги?
Он "Дитё войны" к тому ж Поэт.
Вывесил на доме флаги,
патриот страны – корнет
двух училищ в жизни сразу.
И к тому ж в стихах талант.
Написал роман в экстазе,
выглядит, как будто франт.
"Вы медаль мою зажали, –
жалуется с чувством мне.
Мы с Есениным поржали,
выдали ему диплом.
Чёрное лицо на фоне
цвета неба в синем беж.
Столько брызжется ироний,
совесть прячется и где ж
честь, порядочность в расчётах,
жадность губит – знайте вы.
пропадают и "Джек поты"
их вывозят из Москвы".
Вместо ста мне экземпляров,
выдают лишь пятьдесят.
Уговаривают парой.
Чур на них и свят, свят, свят.
Их изданьем недоволен.
Нас разводят на рубли.
Славой нищенскою болен.
Я в Поэзии любви
пребываю постоянно
средь осинок и берёз.
Стих ищу там неустанно,
переполнен светлых грёз.
Откликаются берёзы.
И осины бьют поклон.
Светят в сумраке нам звёзды
с чистом виденьем икон.