Перекручен сюжет из мелков на асфальте,
Тополиное лето сгорает дотла.
Мы мечты, что рождались в бушующем марте,
Отдаём сентябрю, как благие дела.
Пересадки в пути от ворот до парадной
Разъедают мне память, твердя о былом,
Я устал от дороги, пускай и приятной,
Лучше к дому бежать по зиме босиком.
Столько лет я бежал по кольцу, не желая
Признавать, что стена тут воздвигнута мной.
И, как будто, по рельсам пустого трамвая,
Я бежал и бежал, прикрываясь мечтой.
Я сижу у руин, опасаясь дышать,
И боюсь с новым миром слепого знакомства.
Только знаешь, в пути, я успел осознать
Убегая от солнца, к нему же вернёмся.