Пространство смотрит красным зрачком шиповника,
Перспектива туманная , даль расплывчата,
Провожали на войну живого полковника,
А теперь печалями жизнь насыщена.
И совсем не по Маркесу - сто лет одиночества,
По Евангелию, где воздастся каждому
Не к себе применялись тогда пророчества,
По лукавству ,что служит он делу важному
Оправдания сшивались белыми нитками,
По мундиру где не было ткани совести,
Воевать с народом - не по Шекспиру ли,
Не бывает печальней и злее повести...
Здесь по Пришвину красота расплескона,
Небо синее ,степь золотит подпалами,
Уже осень гуляет шестая, не пятая,
И окопы кой - где зарастают травами,
И в пейзажи могилы погибших вписаны,
Полевые цветы, обрамляют бессмертие,
Ещё может можно спасти полковника?
Не от смерти ,от жизни его бесчестия...