(посвящается Льву Гумилёву)
О, Степь, ты – путь, ты – сухопутный мост
Между двумя далёкими мирами.
И вся – один большой курган, погост,
Наполненный посмертными дарами.
Ты породила не один народ.
И поглотила этносов немало.
Ах, помнит, помнит этот неба свод
Мечи и копья, стрелы и кинжалы.
Монгол, сармат, скиф, половец и гунн,
Хазарин, гот и печенег лукавый,
О, много, слишком много тысяч лун
Багрили кровью здесь снега и травы.
Ты спишь сейчас – давно прошли века
Страстей и войн, и ты в крови не тонешь.
Стрелою не сбивают седока,
Уже не скачут боевые кони.
Так пусть покой царит в тебе всегда,
И время бурь не повторится снова.
А пламень, что сжигает города,
Хранится только в книгах Гумилёва.