Истории пишутся строки романа,
Пилаты готовы из пепла восстать,
У дней убиенных кровавые раны -
Не надо нам долго примеров искать.
В елейной улыбке застывшие лица.
Прогнившие души - исчадие строк.
Прилюдно они будут страстно молиться.
В них дьявольской тризны зажжён огонёк.
Не смотрят в глаза, и не чувствуют боли,
Не знают страданий - на них нет креста.
Отведенной дьяволом следуют роли -
На тайной вечере продавшей Христа.
Одежду меняют, обличья и платья,
В них нет сожаленья, идут по сердцам,
За звон серебра подготовят распятье.
Ни капли святого - загадили храм.
Ведь кто-то сказал таким людям войдите...
Ужели Иуды не слышны шаги?
Продавшие веру, заходят в обитель.
Нам всем воздадут за молчанье долги.
Прости нас, Господь, что мы их проглядели.
Они просочились сквозь призму веков.
За стол той вечери как ангелы сели,
Пролив на распятье священную кровь.