Над головой

               
                « А там все пишут про Россию -
                Медведи, балалайки, спирт,
                И ждут тирана и мессию,
                Как мы - то смерть, то лавр и мирт»
                Илья Будницкий


А что нам грешным остаётся?
Над головой лишь неба синь,
в домах заброшенных колодцы,
в углах тенёта от богинь.
Святые все ушли куда-то,
быть может, на небо, к Творцу,
а может, осенью в солдаты -
им камуфляж вполне к лицу.
Запретной зоной вдоль дороги
столбы читаются, как край,
куда давно не ходят Боги
и слышен лишь вороний грай.

Но это там, где все истоки,
а здесь - сплошной поток машин
критичен и разбит на сроки
износом всесезонных шин.